Pobre de ti, barbuleta

Passeias em giro a chama,
simples barbolate, em hora,
que se chama te enamora
teu próprio estrago te chama;
se o seu princípio ama
quem ao seu mal se inquieta,
tens por fermosura grata
luz, que traidora te mata,
pobre de ti, barboleta.

Ou tu imitas meu ser,
ou eu tua natureza,
pois na luz uma beleza
ando ardendo por arder:
tu à luz que vês acender,
te arrojas tão cega, e tal,
que imitando ao natural
com que arder ali me vês,
me obrigas a dizer, que és
imitação do meu mal.

Tu és barbuleta comua,
pois a toda luz te botas,
e eu cego, se bem o notas,
sou só a barbuleta tua:
qualquer segue a estrela sua,
mas tu melhor te socorres
quando em fogo algum te torres,
porque eu nunca ao fogo chego;
e tu logras tal sossego,
que em chegando ao fogo morres.

Tu és mais feliz ao que entendo,
inda que percas a vida,
porque a dá por bem perdida,
quem vive de andar morrendo:
eu não morro, e o pretendo,
porque falta a meu pesar
a fortuna acabar;
tu morres, e tu sossegas,
quando na chama te entregas,
porque morres por chegar.


Gregório de Matos